Ephemera _

Questo è il rumore muto della lotta, dello stato di abbandono della mente quando la goccia non fa traboccare il vaso, ma lo svuota. Le gambe corte della menzogna sono la camminata sui gomiti dell'anima. Scie di sangue senza odore irrorano la strada arida su cui non hai avuto il coraggio di esistere.

Claustrofobico spazio di vita  assoluta e patetica compiutezza. Ogni fessura è sigillata e tu, secchi dentro. A pori spalancati si arriva al cuore! Frustato dalle onde del mare saporito, come il sale e il limone. La perfezione è uno schiaffo per guancia, un sapore doppio di pelle morbida che trema travolta dal colpo e affogata. Sono denti di carne a lasciare segni amari e dolorosi di piacere che cola dalle labbra sul corpo accaldato, striato, animale.